Eduardo Galeano, Memoria Del Fuego

26 de julio de 1952 Buenos Aires
El pueblo argentino desnudo de ella

¡Viva el cáncer!, escribió alguna mano enemiga en un muro de Buenos Aires. La odiaban, la
odian, los biencomidos: por pobre, por mujer, por insolente. Ella los desafiaba hablando y
los ofendía viviendo. Nacida para sirvienta, o a lo sumo para actriz de melodramas baratos,
Evita se había salido de su lugar.
La querían, la quieren, los malqueridos: por su boca ellos decían y maldecían. Además,
Evita era el hada rubia que abrazaba al leproso y al haraposo y daba paz al desesperado, el
incesante manantial que prodigaba empleos y colchones, zapatos y máquinas de coser,
dentaduras postizas, ajuares de novia. Los míseros recibían estas caridades desde al lado, no desde arriba, aunque Evita luciera joyas despampanantes y en pleno verano ostentara abrigos de visón. No es que le perdonaran el lujo: se lo celebraban. No se sentía el pueblo humillado sino vengado por sus atavíos de reina.
Ante el cuerpo de Evita, rodeado de claveles blancos, desfila el pueblo llorando. Día tras
día, noche tras noche, la hilera de antorchas: una caravana de dos semanas de largo.
Suspiran, aliviados, los usureros, los mercaderes, los señores de la tierra. Muerta Evita, el
presidente Perón es un cuchillo sin filo.

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4 Comentarios Agrega el tuyo

  1. Villaacevedo dice:

    Esto resulta magistral leerlo. Conozco poco de Argentina, menos de Evita, y me gusta leer a Galeano, lo disfruto. Sólo que este retrato me conmovió.
    Muchas gracias por compartir.

    1. Villaacevedo dice:

      Valga el regreso, por la posible ambigüedad, que igual se vale. Quise referirme a la descripción.
      Igualmente, saludos!

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